deversoenverso.es

Reflexiva intuición

2011-12-04T15:48:00.001Z

Lo sabes,
aún serías incapaz de explicar,
lo sientes,
todavía no podrías decir cómo,
lo respiras,
siendo un algo ajeno e íntimo,
lo usas,
sin sentir al tacto el peso de lo tangible,
porque...
Ahí está,
observándote, paciente, amable, simple,
ahí, justo,
frente a los ojos cerrados que observan,
ahí, lo ves,
donde el miedo hace migas con la ignorancia,
ahí, tocando,
haciendo palpitar el momento sin sangre,
porque...
El tiempo
no perdona a los que derrochan
su regalo
y tú, y yo, en nuestra reflexiva intuición
pareciera,
lo es, no sabemos, no queremos, agradecer,
así que
puestos a derrochar inútilmente lo único,
perdemos.
Aunque... yo... aún quiero ganar. ¿Y tú?

Desesperación esperanzada

2011-09-06T09:22:00.000+01:00

En un momento intuido
naipes y sueños caen
derrumban intenciones
envisten inseguridades
y abren la puerta a...

la desesperación entra
a tropel en callejones
sin salida organizados
en la idea que fabrica
una realidad que no...

existe en lo más hondo
una llama tímida silba
ilusionada atrayendo
tu atención dañada:
¡levanta de nuevo y...

La perfecta imperfecta

2011-03-01T15:12:00.001Z

eres perfecta, exacta y exigua,
limitada, áspera y simple

por tales dones apasionado
quiero devorar cada segundo
y robados atesorarlos
con gula y codicia

llena de incertidumbre
de dudas y de miedo

por tales dones exaltado
quiero perseguir tus sombras
y arrinconadas sitiarlas
con vileza y locura

así eres, vida mía, vida
una locura incontestable

(Inspirado en el microrelato Perfección
del bitácora Llueve en la ciudad.)

Con vivencias

2010-10-08T01:01:00.001+01:00

Con vivencias se llena el carro

orgulloso del alma que migra

noctámbulo en el andar de barro;

vivencias que a golpes recopilas

indiferentes o por cálidos besos

versadas en ilusiones furtivas,

escapadas como si de un loco preso

narcisista y ciego que ignorante

cantando avanza feliz y torpe a lo lejos,

inquietas entretienen al pensante

antes de esa última esperada firma

sigilosa que amarra a lo que aferrarse.

No, porque, quizás

2010-08-18T02:09:00.003+01:00

No te necesito
ni te busco
ni te escudriño.

No me ahogas
ni me entristeces
ni me apagas.

No me obligas
ni me censas
ni me cazas.

Y quizás por eso
te quiero, te amo
sin desespero.

Y quizás por eso
no me alejo
de tu fiel sombra.

Y sólo por eso
acurruco mi piel
en tu pálido regazo.

Porque lo elije
mi alma melancólica
pero no atada.

Porque lo impone
mi deseo febril
pero no exigido.

Porque lo manda
un palpitar ladrón
pero no autómata.

Epitafio

2010-03-23T10:34:00.002Z

Aquí yace,
tras esta lápida
un cuerpo informe;
carcomido y seco
por un tiempo fugaz

En un tiempo portador
de vida, de ser
de estar en continuo;
hacedor de realidad
creyente de ideas

Lo que ves aquí
no es un hombre
no yace el muerto;
se descompone
un envoltorio

Así que no llores
no malgastes más
preciados segundos;
usa un tiempo escaso
que sólo recordarás

¡Dime cuándo!

2010-02-14T21:12:00.000Z

Cuándo he necesitado
un 14 de febrero
si cada día me ahogo
en tus infinitos ojos.

Cuándo paciente esperé
a un 25 de diciembre
o un 6 de frío enero
para las dádivas
de tus tercos labios.

Cuándo, amor necesitado,
he parado quieto, inmóvil
a las puertas del deseo,
si yo creo que nunca
he permitido cerrojos
ni muros ni cercas en ti.

Reséñame un solo cuándo
un único dónde si existe
y tal vez hasta un cómo
y puede que incluso un por qué,
pero creo que no encontrarás
viles preguntas ni frenos
cuando se trata de amarte.

Hoy como ayer, la poesía

2009-11-30T14:10:00.004Z

Ya despuntan las canas en mis palabras
las velas cubren el pastel de mis frases
y cantan puntuaciones y acentos, celebrando.

Ya muestran desconchones ideas y metáforas
necesitadas de barniz y remozado, mientras
las grietas huyen tras las rotas parábolas.

El ritmo y la armonía ya no explotan sucias
entre los dedos ya dormidos, ya agotados
de los poemas repetidos, sentidos, olvidados.

¿Qué cambió con el poeta de siempre?

Y se renueva el blanco innato de las ideas
mientras el fuego consume el viejo papel,
chancletean los gritos llegados, aspirantes.

Ya es arte el verso roto por la electrónica
pintadas y relucientes navegan las rimas
taladrando neuronas adocenadas, digitales.

El golpe contra el teclado da la arritmia
necesaria para un mundo en busca de magia
de paciencia, de verdades limitadas, brillantes.

De héroes y heroínas

2009-10-30T09:11:00.000Z

Héroe cada mañana al despertar
a un niño que sólo sueña sueños;
y heroína al calentar el pan
y deslizar mantequilla y cuchillo.

Héroe empuñando la guillete
preparando el combate de tinta y papel;
y heroína enmarcada en pinturas de guerra
al asalto de un jornal duro de vencer.

Héroe andando entre héroes uniformados
por la calle inanimados hacia el frente;
y heroína a codazos entre Metros y ascensores
satisfechos de olores por combatientes aguerridas.

Héroe frente a tu declaración anual
de amor incondicional al impuesto ladrón
y heroína frente a la cajera automática
de un mercado de indiferencias y etiquetas.

Héroe frente a la monotonía de la batalla
y las frases prefabricadas tan entrenadas
y heroína frente a la risa enlatada
en pose conveniente frente a la máquina.

Héroe ante una pantalla que parpadea
realidades subjetivas y caracterizadas
y heroína ante historias que se repiten
envueltas entre consultores y asesorías.

Héroes a millones, cada día, monotonizados
y heroínas amazonas en guerra armadas, pertrechadas
para cumplir con el compromiso de sangre y carne-t
a la espera durante la lucha de la muerte traidora.

Mendigo del deseo

2009-09-23T22:43:00.000+01:00

Yo soy el mendigo a la puerta de tu cuerpo
y soy el que espera el abrir de tus muslos
a la par que el repicar de tus sagrados pechos.

Yo soy el que espera fuera, andrajoso
y desnudo y sediento esperando el diezmo
de tu sudor esquivo, de tu lamento sordo.

Yo soy el que busca en tu boca los rezos
y las súplicas en el cielo de tus olores
mientras construye con tus gemidos su credo.

Yo soy el que se persigna a tu paso sensual
y busca la compasión de tu deseo más oculto
invocando a la virgen tras la mujer fatal.

Yo soy el que te reza en la dura necesidad
y soy el que penetra tus más temidos secretos
en busca de las rasgada raja de tu moralidad.

Viajé hasta mi

2009-09-23T08:22:00.000+01:00

ya partí al lugar del que no salí
mis maletas con el usado ropero
que no estrené y un mapa sin ti

ya emigré a la tierra de cada día
tracé mi camino por el mismo sendero
donde a diario nunca me entendería

ya empaqueté y compré los billetes
de vuelta, en los anclados veleros
con amarras en estado permanente

ya que regreso ahora a este rincón
donde siempre estuve con mis peros
y mis porqués, me arrullo en licor

en este puerto de metros aventurados
donde los pañuelos traen regresos
y adióses a morir, aquí, ando varado

A tu mar abordo

2009-09-17T13:45:00.000+01:00

Mis velas a barlovento
surcan los remolinos
de tus muslos rajando
sin piedad las olas
de tus poros abiertos.

En tu arroró amanece
las aguas infatigables
y las mareas incesantes
adormeciendo a éste,
tu marinero anclado.

Tus senos amenazan
inundar mi fragata
que ligera y sin rumbo
se orienta por estrellas
clavadas en tu rostro.

Asido a tu piel abordo
esta mar revuelta
a la que involuntario
corro para ahogar
este deseo de fondos.

En secreto, yo, capitán
sin tripulación ni mando
el timón y la vela gobierno
tras la estela que tu mar
quisiera para mi trazar.

Soñe sin ti contigo

2009-09-02T08:20:00.000+01:00

En la madrugada soñé sin ti
y en las manos exploradoras
que tu cintura acorralaban,
para vagabundas acabar
en tu desierta espalda, solas

En la madrugada tu piel clara
lo era todo, y yo, un Robinson
perdido en tu mojado ombligo,
hacia acopio de tus caderas
y en tus andares te apresaba

En la madrugada, solo, soñaba
escalando tus senos, amamantado
por la loba, romano y gladiador
a tu boca feroz el héroe se arrojaba
para verter allí sangre y una palabra

Era de madrugada y yo, soñaba
y a tu cuello rotos, yo susurraba,
descocidos lamentos de amante,
ignorante y sediento, yo te robaba
secretos y secretos de la nada

En la madrugada, mis neuronas
perseguían tu imagen en tiniebla
acosadas por el baile de los ojos
que no ven, pero siempre miran,
soné por ti... y sé que no ignorabas.

¿Tienes una pregunta?

2009-07-23T01:48:00.000+01:00

¿Te preguntas,
sentado en tu andar,
si merece la pena
una sola vez más?

¿Te cuestionas ahora
otro sonámbulo despertar
por otra cara lavada
colgada de un reloj?

¿Buscas más risas mojadas
o más llantos retorcidos
sin importar trémulo paso
ni voz ni mirada ni olfato?

¿Te detienes a pesar
-en kilosmiserias o en malditogramos-
el andar despausado,
de todo lo recorrido?

¿Qué sentido tiene, tendrá,
tener sentido alguno o ninguno,
si aún teniendo rumbo fijo
mejor un rumbo que no busca?

¿No hay un sentido loco
ni un rumbo mal parido,
sólo una buena brújula
de aguja y un sin norte?

¿Otro mal dormir repetido
en la más profunda almohada
de un sueño olvidado, huidizo,
meciendo frases que se preguntan?

Aquí yo me paro
y a esta sombra
me asomo dormido;
aquí espero, ya nacido.

el alma sola

2009-06-29T09:31:00.000+01:00

no es tristeza el alma sola
sino la que en abundancia,
solitaria se siente

no es abandonada el alma sola
la que en la nigromancia,
a las cartas miente

no es inútil el alma sola
que a dura arrogancia,
nada y todo vierte

no es olvidada el alma sola
que amando la tolerancia,
versos usa de simiente

Oda a una ventana

2009-06-17T09:59:00.000+01:00

Arrojo la mirada por una ventana
cerrada al viento y al frío verano
cayendo en vacío adoquín y cemento
donde pies desorientados engañan.

Arrojo el pensamiento por ese hueco
sellado a la luz y a la cálida lluvia
contra letreros y luminarias ladronas
de carteras y ambiciones que no respeto.

Arrojo las ideas de fuga por un tragaluz
tapiado a cal, canto y hierro forjado
que encarcela la imaginada liberación
de lo obligado sin fe, pero deseado: tú.

Y la vida sonríe en el mirador mirado
desde la carcajada única y mundana
que violenta y valiente sube arrojada
desde una calle a mis pies aventajados.

Ya es momento ahora, de empotrar de pasada
los sesos y los ojos que viendo no miran
contra una mesa cuadrada en forma y fondo
que cubre mi huida hacia esa, tan alejada.

Leer en alguna oficina,
observando cualquier calle,
arrastrando algunos pesares,
limando todas las esperanzas
y soñando todas las sutilezas.

¡Poesía porque sí!

2009-05-13T14:35:00.000+01:00

La poesía no está en el poema:
está en la vida derramada
donde lo experimentado
y la experiencia se atan
y se maltratan:
         ¡dulce dolor!

El verso no está en la rima:
está en los ojos que ven
donde lo observado
y lo mirado se ama
y se juzga:
         ¡dulce dolor!

Las musas no están en los poetas:
están en la calle y el asfalto
donde las baldosas
y los pasos se insultan
y se desean:
         ¡dulce dolor!

Soy el poeta que soy

2009-03-20T00:39:00.000Z

Soy poeta y ante todo,
                      poeta.

Un soñador ensoñado
y rimador de rimas
de poca fortuna.

Un vividor de curvas
y rectas poco y mal
                      sumadas.

Un destructor derruido
de frases y metáforas
de muy poco talento.

Un viejo acaudalado
aglutinador y amasado,
                      pobre, al fin.

Un mentiroso por profesión
y violador de contradicciones
por vocación y sentimiento.

Soy poeta y ante todo,
                      lo que no soy.

Anecdotario de "Versos al otro lado"

2009-03-15T00:03:00.001Z

Poco hay que añadir a la intención de este poemario, escrito íntegramente en soporte informático, este blog que lees ahora.

Mi intención inicial, la idea principal que ha recogido cada poema es el "ahora". No sé hasta que punto lo he logrado. Tampoco me preocupa. Fueron aquellos ahora. Y el ahora de este preciso instante, es otro.

Creo que "olvidé el olvido" marca un nuevo rumbo y una nueva intención y que "mi madrugada" cierra definitivamente este poemario, titulado por alguna razón que ni yo entiendo Versos al otro lado. He incluido en este poemario los tres "Poemas infantiles" escritos entre medias pues si en la existencia hay seres que tienen presente su ahora, estos son los niños. Por no decir que considero como una labor gigantesca el escribir para ellos.

Si algún editor atrevido quisiera a bien publicar algunos de mis poemarios, mal me acomodo y me conformo con las migajas de un par de euros anuales, puesto que sería el editor sin edición número tanto y tantos que me dijera aquello de "escribes bien, pero la poesía no vende, excepto los clásicos, esos sí".

Así que esperando estoy, a la vejez y a la muerte, a que reconozcan al autor dentro de 150 años y entonces, y sólo tal vez entonces, en aquel lejano ahora, ese editor sin edición se decida a publicar, por unas migajas de euros, de los que no acomodan ni conforman, estos poemarios.

¡Salud y libertad individual para todos!

Prólogo de "Versos al otro lado"

2009-03-14T23:52:00.000Z

Andamos corriendo, ensimismados en lo ocurrido o lo que está por ocurrir. Mientras ojeamos una nómina o paseamos distraídamente o meditamos sobre el libro que nos apetece leer.

Lo cierto es que estamos en cualquier otro lugar y momento, menos en el lugar y momento en el que estamos.

Versos al otro lado construye los poemas del otro yo que sí está aquí y ahora, en mi momento y mi lugar. Son las palabras de ese otro "mi" yo, causa por la cual, son los poemas de "mis" ahora y "mis" momentos y "mis" presentes, ahora ya pasados.

Versos al otro lado es una llamada al presente del lector, a que en este preciso instante no está en ningún otro lugar ni momento sino con los ojos y la mente en esta frase que estás leyendo. Tú estás aquí y ahora, llegando a este punto y final.

Mi madrugada

2009-03-08T01:45:00.001Z

Las dos de la mañana y esos ojos inertes que me MIran lo miran todo y nada miran. Estatuillas y recuerdillos que adornan mi mesa a las dos y en toda la madrugada me lo dicen al oído cojo. Y cada coSa es el extremo de uN hilo eXTREMado donde recuerdos y penurías felices CUELGan indiferentes esperando a la nada. Y un tic-tac incesante e INAUDibLE acompaña al acalorado ventilador de un ~~ordenador~~ desmemoriado mientras me empeño en no dormir porque al dormir no dueRmo nada, sólo olvido.

(Repito: Las dos de la mañana y esos ojos inertes que me MIran lo miran todo y nada miran. Estatuillas y recuerdillos que adornan mi mesa a las dos y en toda la madrugada me lo dicen al oído cojo. Y cada coSa es el extremo de uN hilo eXTREMado donde recuerdos y penurías felices CUELGan indiferentes esperando a la nada. Y un tic-tac incesante e INAUDibLE acompaña al acalorado ventilador de un ~~ordenador~~ desmemoriado mientras me empeño en no dormir porque al dormir no dueRmo nada, sólo olvido.)

Olvidé el olvido

2009-02-11T12:02:00.000Z

Y si al levantar, no recuerdo nada
y nada recuerda mi memoria
archivada en un tiempo olvidado
mientras inconsciente clasificaba.

Y si al levantar me miro y he olvidado mirar
y al mirar lo olvidado no recuerdo pensar
no recuerdo doler ni recuerdo ser dolido
a la hora de incorporar mi nocturno sentido.

Y si al amanecer me despido de mi memoria
y mis recuerdos, empaqueto sus cosas
empaqueto sus pertenencias y no olvido nada
para que al olvidar, nada quede atrás.

Y si al despertar, no despierto al recuerdo
sino despierto al desierto de la memoria
seca y desplantada, arrasada y arrastrada
a través del yermo campo de la historia.

Y si me olvido de mi memoria y de mi ser
y olvido mi tiempo y las noticias que alimentan
y saturan, las buenas nuevas y las malas viejas
y no olvido no olvidar ser nada.

Playas para un niño

2008-12-22T10:04:00.000Z

Mira, mi niño, allá,
en el horizonte, hay una isla.

Y en esa isla:
piratas, elfos y aventuras.

Allí, en playas
de sonrisas, jugamos juntos.

Dormidos nos cantan
las palmeras que nos acunan.

En la playa cálida
los sueños nos esperan siempre.

¡Vamos! ¡Juguemos!
Con piratas de madera e ilusión.

Mi rutina

2008-12-10T13:53:00.000Z

mi rutina rota
que
rompe y rasga cada inten
ción que tengo
mi cos a
nuestra mal echa por hecha
a barca
todo lo roto
y en esta rutina rota
de la que no escapo
otro poeta me alude
sin aludir nada
en lo escrito
o pensado
mi ru
ti na
más que r ot a
y todo vuelve a ser
ese tango que me embriaga
habla no de mí, sino de mí
mi rutina en ruta
rota al fin

Para ese poeta...

Mi utopía

2008-11-30T00:46:00.000Z

Es el rincón donde desaparezco
y mi guía blanca en un mar incoloro
donde no hay remo ni remador.

Es el escondrijo de mis excusas
donde mis sueños van a ser soñados
y los brazos se cruzan entrelazados.

Es la huida de mi disentimiento
desatendido y resentido, pero enamorado
del último pensamiento desaparecido.

Es todo aquello que deja de ser
para no opinar ni valer un sólo hálito
más, ni un sólo hábito menos.

Es la excusa perfecta, es el sueño
que no debo cumplir, es el riesgo
que no debo correr. Es, más no es nada.

También podría ser...

... el refugio de mis cobardías.

Mi credo

2008-11-24T08:43:00.000Z

Creo en una sonrisa
aplicada tópicamente
en la piel erizada
de quien me necesita.

Creo en una caricia
aplicada bucalmente
en los labios
de quien me llora.

Creo en una mirada
aplicada fugazmente
en el iris cortado
de quien me mira.

Creo en los pasos
aplicados lentamente
en el suelo irregular
de quien me para.

Creo en no creer nada
aplicado a la mente
en mis creencias cerradas
de quien me hizo creer.

Mi café

2008-10-23T00:16:00.000+01:00

Negro esclavo, alentador,
que azucarada cadena intenta
siempre amarrar.

Despertador atolondrado
de sonidos cargados y humos
en el paladar.

Sabores neuronales que intensifican
la monotonía diaria de oficinas
descaloridas.

Amargo sacrificio que hierve
en fría taza, por blanca, agorera
a mi espera.

Así es, como cada mañana
sesenta y cinco estrechos céntimos
se acobardan.

Cuando al traspasar de mano a mano
pagan el despertar aletargado
al sueño de lo tangible.

Mi sueño

2008-10-09T22:22:00.000+01:00

Mis ojos pesan dolorosos al aire
negándose a seguir mirando ya por hoy
lo que la luz trae y no quiere contar.

Dolorosos párpados cargan la ilusión
de un mundo que al borde de la frontera
de la realidad navega ya hacia las neuronas.

Luchan las pupilas por dilatadas mantenerse
pero la fantasía empaquetada ya desempolva
sus armas afiladas y sueños trae atropellados.

Y ya rindo mis párpados que la luz niegan
a las pupilas temerosas que en la oscuridad
temen a la fantasía salvaje que todo devora.

Duermo.

Mi pasado

2008-09-20T00:01:00.000+01:00

De mi pasado pesado y atado
a las influencias
que no deseo influir
mejor ni hablar.

Que si hablo, lo recuerdo
si lo recuerdo, lo revivo
si lo revivo, lo resucito
y mejor ha de morir.

De mi pasado en llanto presente
mejor me doy por ignorado
y si en la calle de tropiezo
se atraviesa, me es fumaré.

Que si fue, lo reinvento
si lo reinvento, me engaño
si me engaño, me aturdo
y que mejor que vegetar.

De mi pasado indeciso y difuso
zurcido a la madre esclava
del padre aburrido y asincrónico
quizás, mejor, ni caso ni tregua.

Que si lato, la sangre corre
si la sangre corre, la vida fluye
si la vida fluye, tendré que ser feliz
y mejor puntillear d e s p a c i o .

De mi pasado, pasado
de mi olvido, olvidado
pero siempre de e s p a c i o s
... lleno.

Mis libros

2008-08-19T21:11:00.000+01:00

de espacios despacios

repleto la estantería

sosegada, colgada

al filo de una pared

satisfecha de letras

que no se entienden

despacio en el espacio

de mi cúbica palabrería

moribunda, maniatada

a la tinta suicida que,

inspirada y más lenta

atraviesa mis lentes

bajo la pared, es paz y ocio

lo que a mis manos ataría

en mi vacía contraportada

que a mi sueño arranque

y a mi inspiración venda

sentido y emoción latente

Mis pies

2008-07-29T11:07:00.000+01:00

Un pie adelanta
a otro que no tarda ya
en devolver la provocación
para orgulloso volver a empezar.

Pies, ¿para qué os quiero?, que dicen
sino es para recorrer alocado sin rumbo
la incertidumbre plena y la compacta fe
que grita inmersa en la deuda ya pagada.

Un pie tras otro, se persiguen siempre
transitando lo nuevo y lo existente
descubriendo lo vivido e ignorado
arrastrando las ilusas ilusiones.

Retroceden al futuro incierto
mientras esos pies ya ciegos
crean senderos ya olvidados
ignorándose entre metros.

Avanzan hacia el pasado
por sendero sospechoso
que deja en eterno reto
a los pies competidores.

A la vista queda otra curva
que promete una nueva visión
de lo ya caminado y deseado
que no sorprende ya.

Mi nómina

2008-07-23T12:24:00.000+01:00

Llega mi nómina ensobrada
en rutilantes letras negras.

Su tipografía mayúscula
destaca grosera sobre marfil
satinado. Etiqueta en hueso.

Una monótona fotocopia
me observa adornada
por un azul entintado
que refleja algún símbolo.

Garabatos trazados
por reunidos personajes
eventuales en mi historia
dan permiso a mis deudas
a quedar vílmente desechas.

Devengos y extraordinarias,
impuestos y seguridades,
líquidos y deducciones:
tiñen y ejecutan el papel
de mi devenir existente
definiendo mi máscara.

La llama de mi rebelión
se acerca al inocente papel
que tembloroso implora
una última oportunidad
salvadora ante las intenciones
de rotura y descocido
que mi mente atormenta.

Firmo por recibida.

Anecdotario de "Poemas Caminantes"

2008-07-15T11:37:00.001+01:00

Hay poemarios que, no por extensos, si se extienden en el tiempo y así ha sido con Poemas Caminantes, iniciado en abril de 2007 y dado por finalizado en este mes de julio de 2008.

En él se reunen una serie de inconexos poemas que van reflejando preguntas en un momento y en un punto dado de cualquier camino transitado.

En algunos momentos, esta recopilación es más una opinión que un sentimiento, es más una actitud que una experiencia. Pero siempre con la intención de caminar, de poner un pie delante del otro y avanzar, sin rumbo, sin saber si voy o si vengo, si me marcho o si "me regreso".

Pero estamos todos en esa encrucijada y Poemas Caminantes es el ejemplo de una perpetua encrucijada.

Prólogo a Poemas Caminantes

2008-07-15T11:33:00.000+01:00

Personalmente creo que, para mi, para este particular y personal autor de los poemas que aquí se reflejan, es hora ya de cerrar un capítulo de tránsito y comenzar otro de reflexión.

Ante los ojos que miran y me transmiten lo observado, un interesante cruce entre la introspección y las ganas de retorcer esta forma de vivir tan nuestra, tan del primer mundo, tan ignorante, tan de espaldas a la muerte y lo efímero del momento.

Poemas Caminantes se termina, pues, cerrando, sólo espero que al volver a ser abierto por los ojos curiosos del lector que busca, puedan transmitir lo que en sí portan.

Sólo el transcurrir de un camino.

Al silencio que yo quiero

2008-07-08T13:43:00.001+01:00

Sentado sobre mi sombra
absorto dejo escapar
los aros de pensamiento
que desbordados flotan
en mis turbulentas neuronas.

Y allí y allá algún aro
se esfuma dejando moribunda
alguna idea, algún proyecto,
mientras lamentaciones
podridas y manifiestamente
reiteradas insisten en volver.

Rehuyo de mi ego fumado
que instigador se muestra:
¡no me abandones!
¡soy la idea de tu idea!
¡soy el que te alimenta!

Entonces morir de hambre déjame
que padecimiento ni olores
nunca te he reprochado, ni pedido
nunca que abordes mis ideas
ni ideas nunca te he pedido:
aparecistes, más no te soñé.

Ego envenenado, ego engañoso
que martiriza el silencio,
que oírse desea dejarse
para dejando oír su susurro,
dejar de oírte por fin.

el corredor

2008-06-26T13:57:00.000+01:00

un pie atropella al otro

el músculo se tensa
y dispara vezlomente
la visión al frente

fuerza que empuja al aire

el polvo no levanta
nubes de disimulo
al fugaz paso

el corredor atraviesa

las miradas siguen
en microsegundo
perdido, tu carrera

patadón y salto al vacío

Manchando

2008-06-16T11:23:00.000+01:00

Sintiendo la tinta que mancha
me fuerzo a rasgar olvidando
una hoja enblanquetada,
buscando una vía de escape
en las fisuras de la miseria
que tan poquito a poco
fue aprendida a golpe de sí
y cargada durante espasmos
a ritmo de un no intemporal.

Trabalenguas infantil

2008-06-10T09:42:00.000+01:00

Ruedan las ruedas del ferrocarril
ferroviario por el carril viario.

Rápido repta el ferrocarril rabioso
rodando sobre ruedas y railes.

¡Ferrocarril ferroviario corre raudo
barriendo barro del raíl roído!

Sierra el aire serrano de la serranía
raudo sobre ruedas y raíles.

Ferrocarril que rueda sobre un par
de carriles parejos y paralelos.

Cuando mi hija tenía alrededor de cuatro años, la "R" y la "RR" se convirtieron en el último escalón hacia una pronunciación correcta en el habla. La niña sólo necesitó tiempo para superar esta prueba. Ni logópedas ni revisiones; sólo tiempo, paciencia, amor y ternura... y muchos juegos con la "R" endulzados con muchas risas (y nunca menosprecio ni burla).

|rincones|

2008-06-04T08:31:00.000+01:00

En	ese	rincón	solo	permanece
ese	segundo	abandonado	y	fugáz,
rincón	abandonado	en	triste	código
solo	y	triste	luce	oculto
permanece	fugáz,	código	oculto	viviendo
					a la espera del valiente momento en el ahora.

En avance lo digo

2008-05-22T09:25:00.000+01:00

Entre tinieblas obtusas y
anuladas vivía hasta verte.

Y fue como despertar al ocaso
y callar con el deseo, el alma
que luego de ver el brillo
en los ojos que la vida te dió
no pudo la razón evitar la pasión.

Y si a venerarte tuviera que partir
yo camine presto a tu encuentro
y andar ardiendo en fuego interno
partiría ascendiendo en busca
del mayor dolor de amor jamás visto.

Vivía, sí, eternamente en tinieblas
hasta verte cerca, de mi frío, tu calor.

Y versos cita lenta mi alma inspirada
y lenta en versos supira mi alma enamorada.

Más no digo yo advirtiendo mis errores
que en la vida quimera y ensueño me abarque
pero quien de la aguerrida batalla del amor
no se acoja, loco por morir avanza moribundo.

Mi infantil gato

2008-05-14T13:20:00.000+01:00

Yo tengo un gato
en la punta de un zapato
y allí, plácido, dormía.

Y si él, erizado, quería
se espabilaba en zarpazos
veloz a devorar su plato.

Y en el plato, si comía
no se acercaba, vida mía,
ni el más valiente a ratos.

Y es que también un pato
en mi otro zapato tenía,
y ni él, brabucón, se atrevía.

Y es que mi querido gato
y mi atolondrado pato
eran la mejor compañía.

Inspirado en un pequeño poema de 8 versos, de 2 estrofas,
escrito por 1 pequeña poetisa de 7 años
y su madre bienaventurada.

-o viceversa-

2008-05-06T16:39:00.000+01:00

La ironía de la pasión
-o viceversa-
que hoy trae
una venda a los ojos
adormilados
para mañana
descubrir atolondrado
cuanto disfraz
cae en el alma.

La pasión de la ironía
-o viceversa-
que carga hoy
una sonrisa traicionada
a lo salvaje
y déspota
de una burla acostumbrada
sinceramente
vil y desgajada.

Anecdotario de "Poemas Adolescentes"

2008-05-05T08:53:00.000+01:00

Poemas Adolescentes es, en realidad, una recopilación actual de poemas de ayer, de versos escritos entre 1987 y 1988, entre mis 15 y mis 17 años. Todos ellos tienen un hilo común, el cortejo y el amorío de la que hoy es mi pareja, a la que conquiste primero por la palabra antes que por la pasión y el tacto.

Sólo de uno de ellos tengo la fecha exacta: Todo un paraíso. Los otros que fueron escritos en 1987, lo fueron en fechas inmediatas. También he recopilado aquí Querida libertad, una carta a la tan resoplada palabra, publicado en un periódico escolar en 1988 y gérmen de lo que sería, un año después, Poemías del Exterior, en un giro desde el amor hacia el pseudomilitarismo anarquista.

La belleza de estos poemas estriban en lo que reflejan: el deseo de un adolescente hacia su enamorada. La pasión de los 16, entre la infancia y lo terríblemente adulto.

¡.sa palavra .migrada!

2008-05-04T08:30:00.000+01:00

Hago de mi vida
un conglomerado
de complicación,
entre rutinas
y normas de abnegación,
aunque hora va siendo ya,
que a Simplicidad recordar
empiece con entusiasmo
tras:

      violnto rsolvr i ntndr
      ke lyes + kritiks
      yovieron sienpr
      i fueron invntadas

      e inposivilitadas
      x muertos eroes
      ke las dstronaron
      asiendolas sukunvir

      asi sra kon la yama
      d la palavra njaulada
      alsandom oy komo rje
      dl diksionario diktador

Y...
si dos consonantes
suenan sin esclavas,
así permitir; y si iguales
se odian, hacerlas fundir
en apasionado significado;
y a las mudas enmudecer;
y al simbolo retornar
y en el retorno, despertar.

Inspirado en la satírica corta Pesadilla en klase, escrita por Dolton Edwards y publicada en la revista Astounding Science Fiction en septiembre de 1946; recopilado en "La edad de oro, 1946-1947" (las grandes historias de la ciencia ficcion) por Isaac Asimov y publicado en España por Martinez Roca.

Versos: violento resolver y entender / que leyes más críticas / llovieron siempre / y fueron inventadas / e imposibilitadas / por muertos héroes / que las destronaron / haciéndolas sucumbir / asi será con la llama / de la palabra enjaulada / alzándome hoy como hereje / del diccionario dictador

Título: ¡Esa palabra emigrada!

Simplicidad, así te escribo

2008-05-04T08:28:00.000+01:00

Simplicidad que amarras largastes:
¿dónde tus recuerdos olvidaste?
Sigues buscando un común sentido
a lo hecho y lo desecho,
a lo establecido y lo entablillado.

¿Dónde, simplicidad, ahora estás?
¿Puedo en tu recuerdo,
hacer de tu honor y tu olvido
una forma sutíl de armar y amar?
Porque es mejor evitar lo inútil.

Lo inútil del sentido de la tradición
que, prostituta ella, convenció
tu ilusionante mérito,
guardian de una lucha sin fin,
resumiendo lo evitable.

Sigo tus enseñanzas:
sumo lo igual, para obtener menos;
resto lo diferente, para traer lo nuevo;
quito lo simple, para evitar lo confuso;
y, entre interrogantes, multiplico mis dudas.

Anecdotario de "Mundo y sus sueños"

2008-05-02T08:57:00.000+01:00

Este fue el último compendio de poemas, autoeditado y repartido entre mis más allegados del momento, en octubre de 2003. Iniciado un año antes, en agosto, según había terminado Poemías del Recuerdo y el Olvido.

Sucumbo en este poemario, definitivamente, al mundo de los sueños, a las postimetrías del despertar o la antesala del dormir. Los poemas son, en muchos casos, originados en alguna vivencia nocturna, en una ensoñación, en una historia alocada e inconexa, plagada de simbolismos muchas veces personales e inexplicados.

De los cuatro poemarios escritos entre 1989 y 1993 (Poemías del Exterior, Poemías del Interior o de la Soledad, Poemías del Recuerdo y el Olvido y Mundo y sus sueños), es el menos “visual”, salvo por una fotografía de una puerta justo al iniciar el poemario y varias en recuerdo de los amigos del peldaño (¿qué será de sus vidas?).

Incluí en aquel entonces una nueva prosa, crítica a nuestro quehacer diario y el significado de cada movimiento que hacemos en el día a día. Una bonita recopilación, en prosa poética, de los recuerdos de mi querida abuela; y por último una reflexión, que seguía el estilo de esa primera crítica, además de un cuento corto inspirado en algún amigo que otro, adicto a alguna que otra droga, de moda en el momento.

Otra de las particularidades del momento es que, al igual que hiciera algo más de 10 años después con Poemas Amantes, no los titulé, así que los presento como sueños enumerados, según fueron incluidos en el poemario, que no necesariamente corresponden a sus fechas. ¡Por cierto! Es la primera vez que puse fecha concreta del día en que los escribí. Hasta este momento, en los poemarios anteriores, las fechas son aproximadas, día arriba o día abajo.

Pero sobre todo, este poemario destaca por la presencia constante de la muerte, por la asimilación al sueño, al dormir, a la pausa que cada noche hacemos a la consciencia.

He incluido en esta recopilación, aunque en su momento no lo hice, un poema titulador, no sin cierta ironía basada en un famoso anuncio, Y hoy, me quieres con Don Amor, no dedicado al sueño ni a la muerte, sino a la pasión y a la amor por quién desde hacía cinco años formaba parte de mi vida. Lo incluyo hoy, porque fue escrito en la misma época, habiendo sido encontrado, abandonado y escrito en la esquina de un papel mientras buscaba mis Poemas Adolescentes.

Anecdotario de "Poemías del Recuerdo y el Olvido"

2008-04-30T22:59:00.000+01:00

Cuando escribí y compilé Poemías del Recuerdo y el Olvido durante el verano de 1991 tenía aún presente las imágenes de mi último viaje a una pequeña isla del archipélago canario: La Gomera. Los poemas son íntimos, son sociales, son amantes, pero sobre todo son una memoria a los recuerdos, a lo que fue, a lo que no se vivió y se añora, haciendo eco de aquella frase que se atreve a asegurar que cualquier tiempo pasado fue mejor.

Como Poemías del Exterior y Poemías del Interior o de la Soledad, este poemario es también visual. También, como en el segundo citado, incluía fotografías mías y ajenas. Todas tituladas con las palabras ayer, antes y adios. Mis fotomías, como las denominé en el prefacio del poemario, haciendo un juego de palabras junto a poemías, son los recuerdos de un viaje y una mochila vagando en aquella isla. Las imágenes ajenas eran fotografías antiguas pertenecientes a mi pasado. Por último, la contraportada del poemario era un compendio de símbolos.

En este poemario, por primera vez, incluí una crítica social, un tanto alocada, casi vomitada sobre un teclado. Una revisión rápida y audaz, casi inconexa y sin sentido, a todo lo establecido. Un grito oculto a lo que no está creado y debiera ser indagado y experimentado.

eN La oFiCiNa

2008-04-30T13:24:00.000+01:00

Si alzo mis ojos
para de frente observar
veo
esquinas y longitudes
extendidas por doquier.

Aquí y allá, una mesa, un sillón
y el escritorio de un cadáver
veo
por una falsa ocasionado.
¡Qué sola esta esa mesa!

Giro a mi izquierda
y donde lo social antes reinaba
veo
que reina hoy el vacío emocional;
y si giro a mi derecha...

Giro a mi derecha
y sólo plasmo ideas contrapuestas
veo
a los actos que no se demuestran;
mejor dejo mis ojos varados.

Esquinas y ángulos
que por doquier me atornillan
veo
en grises y fríos gritos rasgados
por la calidez de la madera.

A bajar mis ojos me toca
nuevamente sin par ni pestañear
veo
pues que se me pide incumplir
lo que he venido a elaborar.

Anecdotario de "Dialogos de la Razón y la Voluntad"

2008-04-30T12:47:00.000+01:00

Dialogos de la Razón y la Voluntad, junto al Cuentos del ensueño y la imaginación: La decisión, fueron escritos en febrero de 2003 para participar en los concursos de poesía y narración corta (o cuentos) que ese año, como cada año, edita la Obra Social y Cultural de CajaCanarias.

El poema, de 356 versos, se divide en tres partes, consecutivas, que forman un único imaginario coloquio entre la razón y la voluntad, entre la lógica y la intuición: un primer acto, un segundo acto y el desvanecimiento (o conclusión del que padece dicho diálogo).

Es de reconocer que el largo poema, además de no ser premiado, no fue muy bien recibido en los círculos en los que lo hice circular. Muchas frases eran, son, inconexas, requiriendo una lectura muy detenida. Fue escrito de un tirón, en una especie de éxtasis inspirativo (de quizás dudosa calidad), y no en 3 días, que es como lo he reflejado en este blog.

Es una de mis creaciones más complejas, donde cada lector se va al extremo de la pasión o del repudio. Sin embargo, conseguir eso, es conseguir el objetivo del poema en sí mismo.

Dejo ahora a tu criterio su disfrute, evaluación y desaprovación.

Al final de los mismos encontrarás el citado texto narrativo: Cuentos del ensueño y la imaginación. Este también gira en torno a la idea de la bipolarización, de los extremos, como casi toda mi obra escrita. En realidad, su título es La decisión y fue la primera gota de lo que debería haber sido un conjunto de poemas donde los sueños, ensueños o ensoñaciones fueran el hilo conductor.

Anecdotario de "Poemas Amantes"

2008-04-30T11:40:00.000+01:00

Poemas Amantes fue escrito prácticamente a continuación del último poema de la recopilación titulada Poesías en Combate... y un poema de amor. Aún hoy no sabría decir, como expliqué en su anecdotario, si ese último poema era el inicio de una nueva serie o el que debía cerrar el incompleto Poesías en Combate. Quizás por este motivo, por la influencia aún latente de esa obra anterior y de la intención combatiente puesta en él, que el que ahora comento fue subtitulado por el que les escribe como palabras de un brujo a una hechicera, además de no titular ninguno de los poemas, salvo por una numeración romana que daban un orden y un sentido al conjunto.

Poco hay que añadir y poco hay que explicar que no hubiera escrito ya en su introducción. Reflejan un momento y una situación de mi vida. Un empeño por dar rincón y cobijo al amor, la pasión, la oportunidad y la tensión de los puntos que se repelen y se atraen, se complementan y se destruyen, se crecen y se devoran.

Poco más hay que añadir, salvo el leerlos y dejarse llevar por el deseo de pasión y vida.

Anecdotario de "Poemas Brujos"

2008-04-30T11:25:00.000+01:00

Poco tengo que añadir a lo que en su momento escribí en el prefacio y en la introducción del poemario, donde explicaba el por qué de los Poemas Brujos. De todos los realizados hasta ahora, es el más extenso y el que más tiempo me ha llevado escribir sin que, sin embargo, halla tenido una intención inicial única. Iniciado en abril de 2002, fue terminado y compilado en noviembre de 2004, estando compuesto realmente por cuatro partes.

Tres poemarios cortos titulados como El ayer, El hoy y El mañana, escritos en distintos momentos a lo largo de esos dos años; y un último poemario, más extenso, planificado, donde cada poema se acompaña de una reflexión o prosa poética y, a su vez, cada par poema-reflexión se centra en un arcano del Tarot. Titulé, obviamente, este último grupo como Los arcanos.

Poemas Brujos significó para mi un retorno a la escritura de poesía, a un nuevo intento por volcar lo que no puede ser narrado ni explicado, en forma de incoherencias, metáforas, rimas y dobles sentidos estéticos. Espero y deseo pues, que esa nueva andadura iniciada en 2002 no vuelva a verse truncada y que mi poesía sirva como medio de expresión. Quizás ayude y conmueva en algún momento a algún despistado lector.

Anecdotario de "PoemíAs del iNterioR o de la SoLEdAd"

2008-04-29T16:27:00.000+01:00

En 1990, durante ese año, aunque no tengo claro en qué época, preparé mi segundo poemario, el que en parte debería ser la continuación de Poemías del Exterior. Sin embargo, aunque hoy me doy cuenta que algunos poemas como Poetas de barro, siguen siendo o teniendo cierto carácter contestatario, esta vez el conjunto es más intimista. Por ese motivo el poemario pasó a llamarse PoemíAs del iNterioR o de la SoLEdAd.

Como en el anterior, no es sólo un conjunto de versos, sino que además, el poemario en sí, editado en tamaño DIN-A5, es visual. Y aunque he transcrito aquí, en este blog, todo el contenido escrito, intentando respetar la identación usada en los poemas originales, no lo he hecho así con las imágenes que en algunos casos acompañaban a las palabras.

Por ejemplo, la segunda página y la penúltima contenían cada una media fotografía de una edición del mítico festival de música de Woodstock, donde en la primera parte una hippie sigue el ritmo de la música, extasiada, y en la otra, un motero (¿?) camina con cuidado hacia ella, dada la gran cantidad de gente que hay sentada por el suelo, titulando cada mitad como Follow the Music y Follow the Revolution, respectivamente. Las imágenes, obviamente, no eran mías y las encontré... ¡vaya usted a saber dónde!

En las páginas centrales incluí una fotografía propia obtenida en el Teide, acompañando al breve poema titulado Soledad. Junto al poema El Hierro (Descripción), en la página opuesta, incluí una fotografía de un paisaje volcánico de La Restinga, en la isla de El Hierro, titulándola El Hierro (Impresión). Por último, en la contraportada, una fotografía de mi querida abuela, ya fallecida, dedicándole el poemario.

Como decía al inicio de este anecdotario, no tengo claro cuándo lo escribí. Puede que algunos poemas pertenezcan a 1989 y que los reservara, al ser más intimistas, para este segundo conjunto. He puesto como fechas probablesal mes de abril de ese año, ya que es durante la primavera cuando más poemas suelo escribir.

Seguía utilizando poemía como término para definir a mis poemas. Además, durante todo el poemario también jugué con las mayúsculas y las minúsculas, lo que se refleja ya desde el propio título. Por primera vez incluía un intento de escribir algunos relatos cortos (cortísimos). Más como esbozos de un pequeño guíon para rodar un cortometraje de 10 ó 15 minutos que como un cuento narrativo en sí mismos, salvo en el caso del titulado como Relatos Cortos: Narración, donde la intención es, sobre todo, la del ejercicio de la prosa poética.

Sin duda alguna este poemario contiene algunas de mis mejores poesías. Espero que rescatarlo y transcribirlo a este blog sirva para que mis muchos o pocos lectores puedan disfrutar con su pausada lectura.

Anecdotario de "Poesías en Combate... y un poema de amor"

2008-04-29T10:47:00.000+01:00

Quizás, después de Poemías del Interior o de la Soledad, escrito en 1990, es, para mí, una de mis mejores compilaciones de poemas. Escrito en 2005, tras el largo poemario titulado Poemas Brujos, fue sellado en 2007, tras un paréntesis de casi dos años, con un último poema que cambiaba completamente el sentido y la orientación de las emociones que intentaba transmitir. Ese fue el origen del largo título: Poesías en Combate... y un poema de amor.

La inspiración en aquel entonces (año 2005) era el momento justo en el que escribía. Cualquier hecho u observación era el hilo iniciático de uno de esos poema. Para entenderlos, cosa que no debe hacerse a juicio de muchos lectores de poesía, habría que haber estado allí, en aquel preciso instante y lugar en el que nacieron y acumular la historia personal de este poeta que les escribe y les cuenta.

Como viene siendo habitual en mi manera de escribir, los poemas no sólo son un conjunto de versos, sino que tienen en su conjunto, en algunos casos, una estructura visual. Además también es la primera vez que pueden leerse más cosas; para aquellos que no sólo leen una letra tras otra, sino que buscan más allá, saltándose las normas y las costumbres. Algunos poemas están desarrollados para eso precisamente, para saltarse lo acostumbrado, para buscar lo inusual.

Aún hoy no sabría decir si Y un poema de amor, es la poesía que debería haber abierto el poemario de Poemas Amantes, o si finalmente hice bien al incluirlo como cierre a Poesías en Combate; o si tal vez, inconscientemente, constituye el enlace entre ambos.

Anecdotario de "Poemías del Exterior"

2008-04-25T14:09:00.000+01:00

Ya antes había escrito poesía. Al borde de algún libro, en una hoja cuadriculada que acabó en algún viaje a través del vertedero municipal...

Pero no fue hasta 1989, en el último curso de mi prometedora carrera en Formación Profesional de Segundo Grado como Técnico Superior de Informática de Gestión, en el que, envuelto de ideas anarquistas, nacionalistas y de revoluciones individuales (ya criticado en aquel entonces por los que seguían abogando por las revoluciones de masas -como sino hubieran habido muertes suficientes-), decidí hacer un compendio de poemas escritos durante el mes de abril de ese año.

Entusiasmado por el éxito que un poema mío había causado en la señorita de Lengua y el impacto que un segundo conjunto de versos había hecho en un buen amigo de la época (¿dónde andarás hoy, Jorge?), decidí escribir y autopublicar, al estilo de los periodiquillos y panfletos pseudoizquierdistas o proanarquistas que por aquella época podían encontrarse en más de un centro de Bachiller, Formación Profesional o Universitario. En aquel entonces, aún habían jóvenes con ganas de cambiar el mundo. Claro que eso mismo decían los cuarentones de aquel entonces. ¡Que ya no habían jóvenes que quisieran cambiar el mundo!

Y el resultado fue este primer poemario, titulado Poemías del Exterior (1). El "(1)", crédulo de mí, lo puse porque creía que habría un segundo poemario. Que lo hubo, pero haciendo un giro de 180 grados a los dedos que escribían. Así que el citado "(1)" pasó a ser innecesario.

Con 18 añitos, más o menos recien cumplidos, me lanzaba a una frustación (que aún hoy perdura): ser un gran y reconocido autor de poemas. Algo que sólo era posible en el XIX; y ya no cogería ese tren. ¿O tal vez sí? Después de todo, la esperanza todavía no está patentada y es gratuita.

Donde nacen los versos

2008-04-22T17:58:00.001+01:00

¡Mamá! ¿Dónde nacen los versos?
¿En qué país, región o ensueño
las letras se procrean y fornican
al olor de una tierna mañana?
¿Son los versos los mensajes
de lo que no es,
por el tiempo vivido?
¡Mamá! ¿Dónde nacen los versos?
¿Es entre mis sábanas arrugadas
al calor de un sueño dormido
que los versos crecen hasta poemas?
¿Es entre los párpados del ojo
que triste y vivo mira y remira
lo que nunca podrá ver?
¡Mamá! ¿Dónde nacen los versos?
      Nacen a los pies de un niño
      que adulto va corriendo
      hacia el entendimiento.
      Nacen a la mano de una niña
      que tras un dulce pintasueños
      volar deja sus alas.

Tras la suerte del saltar

2007-05-09T14:16:00.000+01:00

Todas las puertas abiertas
ante mí esperan y aún así
cerrojos y vallados empeño
en mi mente poner por fin.

Por límites sólo mis ideas
y mis pensamientos de oro
engarzados en una libertad
atada a los hilos de mi historia.

Qué me separa de la coincidente
magia del vivir y del soñar
sino es la indecisión firme
y la inmovilidad inquieta.

Miro delante y justifico paciente
la rumiante dejadez
ante la decisión de arrear
con los hilos de mi ser.

Soltar lastre y navegar
en las roqueras líneas
de la consciencia viva
que fugaz y esquiva nos rodea.

Miro delante, miro a un lado
miro atrás y todo es un póster
de ídolos y afán, sin conseguir
ver, realmente observar, comprender.

Pero romperé, deseo romper
otra cosa no haré entre este punto
infinito y el punto finito
de mi muerte ajena y cercana.

Y un poema de amor

2007-04-19T11:23:00.000+01:00

Escojo tu boca y tu mirada,
tu cuerpo, tu alma y tu ser;
elijo besar tus palabras
mientras veo en mis poros
tus sentidos al amanecer.

Escojo lo que, muy probablemente,
no tendré cada mañana ni cada tarde
ni en mi vida solitaria ni en mi mente
pero que abarca todo mi aturdido
corazón y todo lo que en mi vida siente.

Escojo la cicatriz a la seguridad
tu pelo en mi cara a los recuerdos,
antes que el silencio, nuestra intimidad
y beber en tus labios a morir sin poseerte
como tú ya posees toda mi sexualidad.

Escojo vivir agazapado en el hueco
de cualquier pared a un castillo encantado
de promesas que sólo son hueso,
y jugar a escondidas toda esta vida
a defender honestidad sin beso.

Escojo pecar y mil veces dar ofrendas
a ser el ejemplo que no deseo alimentar
y a tu sombra varar mitos y leyendas
de dioses a los que rogar sin existir
siempre a tu vera, siempre a tientas.

Siempre tuyo.

Soñaba al muerto que soñaba

2007-04-10T14:15:00.000+01:00

Soñé que moría
Y soñando, muerto estaba
Y soñaba el muerto
Que muerto estaba

Y en el sueño miraba
Al muerto que soñaba
Soñaba muerto de sus rutinas
Perdidas y olvidadas

El muerto en agonía
Permanecía y estaba
Todo aquello de cada día
De todo, se olvidaba

Y en el sueño soñaba
Que el muerto se observaba
Y observado el muerto
Ni se percataba

He aquí que ni agonía
Ni dolor ni sufrimiento
Solo frustación soñaba
Por las rutinas ya abandonadas

Y esto de qué va…

2007-04-01T09:52:00.000+01:00

Del amor, del desamor, del re-enamoramiento, de las ilusiones recuperadas, de lo que crece ante la tormenta y el cambio.

Y del tiempo de la paz y la calma, de la siembra y el cuidado.

Del valor de las pequeñas cosas, de la asunción de la muerte y la adoración a la vida; de las creencias y de las experiencias.

Trata de las intimidades del lector, compartidas sobre las palabras del poeta humilde que con agravada necesidad necesita compartir. O mejor aún, necesita ser leído.

Trata de ti, trata de ese par de ojos curiosos que buscan, que no encuentran, que observan, que no ven, que miran, que no comprenden, que aman, que no escuchan, que sonríen, que no lloran, que destrozan, que no dañan.

Trata de la necesidad que como seres irracionales, como animales parte de una creación mucho mayor, tenemos de reproducirnos, de cuidar, de procrear.

Y esto de qué va, querido lector: va, en definitiva, del amor.

palabras de un brujo a una hechicera (I)

2007-03-19T13:22:00.000Z

Muy buenos y hermosos días, bella dama:

A tus pies se rinde este sencillo brujo, amante,
para seguir amándote sin condiciones,
para seguir soñándote sin condiciones,
para seguir estando a tu lado sin condiciones,
para seguir disfrutando de cómo eres
y de lo que eres sin condiciones.

Porque amo a la hechicera que en embrujos
me cazó y nunca una presa fue tan dichosa;
porque añoro a la mujer que en su piel
me acogió y nunca un refugiado fue tan feliz;
porque en tu presencia nada más existe
y lo que deja de existir, nada es.

Siempre tuyo, sin condiciones,
este brujo que transcribe su alma.

palabras de un brujo a una hechicera (II)

2007-03-16T13:23:00.000Z

En esta oscura noche sin luna
en la que el cielo repica la mirada
perdida de un amante exasperado,
yo, protagonista de esta historia,
declaro ser poseído por la vida.

En esta larga nocturnidad sin ti
en la que el tiempo orbita doliente
entorno a los recuerdos aún no
marchitos, yo, maestro de nadas,
declaro ser amante de por vida.

En este amanecer ya tardío
en el que el recuerdo de lo oscuro
fluye, protegiendo la breve mirada
de esta luz, yo, aprendiz de todo,
declaro esta senda, mi senda.

palabras de un brujo a una hechicera (III)

2007-03-15T13:26:00.000Z

Una vez me dijeron que la vida
ubica a cada cual, a cada cosa
a cada ser,
en el sitio del diminuto presente
que le corresponde por derecho
y decisión.

Yo digo que son las decisiones,
las indecisiones y las dudas
frente a ella
las que impertérritas nos ubican,
indistintamente de deseo, corazón
o palabra.

Pero ahora, amada mía, elijo
soñar que la vida un guiño apañado
nos hará,
siendo que, felizmente descubramos
que nuestro sitios, el tuyo y el mío,
uno serán.

Que tu sitio y el mío a no más
de la distancia de un beso estarán
mientras,
esperamos a las temible opción
por la que optaremos sin pausa,
con pasión.

palabras de un brujo a una hechicera (IV)

2007-03-14T13:27:00.000Z

Acerco mi mano a mi cara
y aún mantengo en mí
el dulce olor a tu perfume.

Que grato momento
este microscópico segundo
y el recuerdo de tu regazo,
tus besos, tus abrazos
y cada uno de los juegos
y confidencias que damos.

En el fondo es como si dos lobos
solitarios, magullados y perdidos
encontrándose en lo alto de la montaña
y después de una breve observación,
se entregasen el uno al otro.

Tienes mis sentimientos sinceros contigo;
habrán momentos en que este frágil barco
sufra tempestades, rompa algún mástil
o pierda rumbos, nortes y sures…
sin cesar en seguir tras tu estela.

palabras de un brujo a una hechicera (V)

2007-03-13T13:36:00.000Z

Casi marcho sin cumplir mi palabra
de dejar a tus ojos un hermoso
conjunto de pareados y versos
que hablen de lo que hablan
nuestros ojos cuándo furtivos
se encuentran en cada esquina
de cada bar de cada recuerdo
que celosos nos resguardan.

Casi marcho sin volver a repetir
una vez más y mil veces
como en la primera ocasión
que no hay poro ni esquina
ni rincón ni pensamiento
en el que con ímpetu
no haga presencia el sabor
del roce de tu alma a la mía.

Casi marcho y no marché
aún expectante a tu llegada
a tus besos prometidos
y aún por venir cuando pronto
muy pronto oiga tus pasos
y tu respiración... aquí estás.

Y ahora, ya no escribo, sino beso.

palabras de un brujo a una hechicera (VI)

2007-03-12T13:37:00.000Z

No puedo evitar tu recuerdo
cuando no estás en mi piel
presente, en mi respiración
alterada al acariciar tu cuerpo.

No puedo evitar soñar en ti
cuando tus besos recordados
asaltan mis labios por sorpresa
y yo, vencido, me dejo por mi.

No puedo evitar ni quiero evitar
que mis manos salgan venturosas
en busca de tus caderas y pelo
recorriendo cada rincón, a dar van.

No puedo evitar amar, desear
tus gemidos, desear hacerte
sentir orgasmo tras orgasmo
sentirme en ti y contigo volar.

Resucita poeta

2005-10-21T11:22:00.000+01:00

Resucita poeta
ya que verso sólo eres
más no el verso que escribiste
ni el verso que serás.

Resucita poeta
y poema todo recupera
de tu memoria olvidada en la marea
que nunca a fin llega.

Resucita poeta
y al oído háblame
endúlzame y amárgame de palabras
de sonidos y de olvidos.

Resucita poeta
y olvida lo resucitado
cuéntame que hay más allá de la vida
y más acá de la muerte.

Al gran poeta desaparecido

2005-10-20T11:21:00.000+01:00

¿Por qué el gran poeta
se hace un poeta grande
cuando ninguna grandeza
tiene ya para compartir?

¿Por qué sellan el polvo
y el olvido la grandeza
del poeta grande y necio
que alcoholizado vivió?

¿Por qué es el olvido
la marca del más grande
de los poetas pequeños
que alcanza su cénit?

¿Por qué rubrica
en sublime muerte
el poeta eterno
una vida elegida?

¿Por qué,
al fin, poeta,
has decidido
morir?

Al amanecer

2005-09-30T11:20:00.000+01:00

Al amanecer
el alma inquina
despereza su despertar;

arrojando aturdido
el cuerpo sosegado,
naufragado al borde
de un mullido almohadón.

Hace amarras
al retirarse,
dando paso
a una aturdida
y poderosa razón;

arrojando esperanzas
al desmenbrado atisbo
de un camino
ansioso de corazón.

Duerme tranquila
el alma inquina
al amanecer.

La belleza en...

2005-08-10T11:20:00.000+01:00

El bosque que me esconde
y me oculta en su sombra
de su sombra escondida.

El desierto que me lleva
y me arrastra en su luz
hacia su luz tendida.

La montaña que me eleva
y me pule, adentro y afuera
hacia su cumbre encendida.

El sueño que me arrastra
y me descubre en mundos
hacia tierras desconocidas.

El amor que me enciende
y enloquece mi loco ego
hacia la pasión desmedida.

El agua que me envuelve
y rellena mi ser vivido al paso
hacia la presencia habida.

La palabra que me ajusta
y me da poder impecable
hacia la imagen merecida.

El silencio que me atora
y me libera de emociones
hacia la eternidad abatida.

Imagina poética

2005-08-10T11:19:00.000+01:00

Deseaba escribir sobre penas y glorias,
sobre un camino del que añoro huir;
pero resulta detestable volver a las fobias
por las que tan poco costaba morir.

Es por eso que cambio el rumbo del navío
hacia la belleza del tardío sentimiento
y lo breve
de una luz
reflejada
al atardecer.

Hacia
lo hermoso
de un paso
tras otro.

Hacia
el olor
de un bosque
enmohecido.

Hacia
la sombra
de una noche
de quimera.

Hacia
el calor
de lo visto
y lo intuido.

Hacia
el amor
de una santa y justa palabra de poder
escrita a pie
de página.

la espera en el andén

2005-08-04T11:17:00.000+01:00

la espera se hace eterna
más porque cada segundo
se hace presente en la espera

serpiente herrada en hierro
humeante se acerca sobre
las vías de la costumbre

digital es su senda marcada
por ingenieros del carbón
y la electricidad explotada

te espero tren en este andén
de sofocos y desmedidas
sin la mirada puesta ni impuesta

espera que me ahoga
bajo cuarenta grados
de ingratitud aprendida

rumbo a no sé donde
huyendo hacia mi historia
dejando atrás los momentos

al final del trayecto
un nuevo andén me espera
paciente, sabe que arribaré

infinito despropósito voy a romper
ni vías ni andenes habré de recorrer
sólo a los caminos estrechos seduciré

Invitación oculta a participar en el foro

http://groups.yahoo.com/group/laserpientedigital

Las dos haches

2005-07-26T11:16:00.000+01:00

Mi tendencia personal
es a definir la Honestidad
como la cualidad para verme
de una forma desapegada,
distanciada y objetiva
y aplicar sobre mi propio ser
aquellas directrices y objetivos
que deseo establecer en mi vida,
antes de ver o aplicar directrices
sobre otros seres.

Esto me lleva a la eliminación
de mis juicios y prejuicios.

Mi tendencia personal
es a definir la Humildad
como la cualidad de conocer
íntimamente las interrelaciones
que surge con todo mi entorno
reconociéndome como una parte más,
efímera, ínfima pero clave,
aunque no más ni menos
que cualquier otra cosa o ser.

Esto lleva a liberarme de las cargas y
responsabilidades ajenas,
siendo responsable de mis propios
actos, sentimientos y emociones.

Tras el punto y aparte

2005-07-16T11:14:00.000+01:00

Tras el punto y aparte
encontré esperando, expectante
aquel párrafo sorprendente.

Aún empezando en sus primeras
frases no pude ni apenas dibujar
entre los posibles significados
y los geniales significantes,
lo que me deparaba aquella prosa.

Las frases despuntaron en verbos
y sustantivos; nombres y pronombres
destellaban tras las luces ingenuas
de los descubiertos y ocultos adjetivos,
tras el peso de sus propios artículos.

Exclamaciones e interrogantes,
puntos y comas, advertían al paso
a unos despistados pulmones
el pausado ritmo y la cadencia
de lo que la fría vida descubre
ante mis ojos canelos inyectados
en negro y fondo de blanco óseo.

Y tras la lectura, di buena cuenta
que entre negro estirado y estirada
curva sin sombra hay espacios,
enormes espacios blancos al uso,
enormes blancos de respiración,
respiración silenciosa y entroncada
en cada no-pensamiento que acompaña.

Basado en idea original de Luis Salgado publicada en el foro

http://groups.yahoo.com/group/SOCIEDADDEPOETASaunVIVOS

Los cerdos también lloran

2005-07-09T11:13:00.000+01:00

No escondas las cosas bellas y esenciales.

Arroja margaritas al cielo y al fango
donde las semillas de las flores marchitas
germinen de nuevo.

Deja que los cerdos se alimenten de lo hermoso
y que lo hermoso inunde lo oscuro del cielo
y de la tierra y de los mares oscuros y brillantes.

No dejes que conocimiento alguno te aleje
del humilde ni del puerco ni de la cigarra
ni del hermoso caballo de la libertad
ni del burro que paciente carga su forraje.

Se igual con tus diferentes
y diferente con tus iguales...
y siempre, queriéndolo, meditándolo
derrama la copa de tu corazón
regala las rosas de tus ensueños
y no cargues con la pesada meta llamada libertad.

No repares en tus regueros pues no son tuyos,
son de la Vida que te fue dada.
Nada tienes, nada te pertenece, nada recojas, pues.
Sonríe, eso sí, siempre, mientras anudas la nostalgia
y la tristeza del que muere para vivir.

No hay horas por llegar estando todo presente.
No hay nada que apartar ni secreto que trasmitir
estando todo por descubrir.

No hagas acólitos... ¡¡¡que busquen su propia libertad!!!

Sólo sé el breve hilo de agua que por un instante
calma la sed para luego ser olvidado.

Al ensoñador de caminos

2005-07-05T11:12:00.001+01:00

Caminante, se hace camino al andar...

Y andando caminos se hace el soñar
en amores y en episodios guturales
de travestidos seres alados, banales,
ofertantes de manzanas por liberar.

Caminante, se hace camino al andar...

Y ensoñando sueños se hace el caminar
entre derrotas y victorias inorgánicas
y etéreas, dentro de una esponja plástica
que habrá, rápido y siseante, atravesar.

Caminante, se hace camino al andar...

Y batallando andares se hace el amar
mar de mares y cielo de tierras, recorrer
hasta que muertes y derrotas veas vencer
hasta que al fin, por entender y volar...

... se haga ese camino, al soñar.

Entrenamiento

2005-07-05T11:12:00.000+01:00

Notas como el cuerpo cae a tierra
insistentemente, demoliendo los muros
notables alzados alrededor de la intuición
presa de esquemas y artificios angulados
o de tópicos inhalados desde la niñez.

Tanteas en el cambio, es tu momento
anterior a la muerte del esquema
instantáneo y del artificio que romperás;
justo en el momento preciso
una intuición rompe las paredes
traspasando los límites de tu verdad
sólo hacia la no victoria sobre ti mismo
unificando toda la diversidad.

Y completas en un círculo de agresión.

Trasgrediendo las barreras hacia
armonías y sinergias que arrastrando
imparables te empujarán hacia el olvido.

Conciencia total y absoluta alrededor
hermosa visión sin imagen en tu ser
incendiado por dentro, explotando en color.

Escardar: estirar la lana y limpiar la porquería

2005-06-22T11:10:00.000+01:00

Alguien, ofendida,
reiterada, me espetó
un soleado día:

“Lo que si me molesta
es que no defiendas
la eficacia,
la honestidad,
la sencillez,
la brevedad
y la bondad”

Lástima,
que escardar,
no te escardara,
amiga mía:

Porque escardada
sabrías
que eficaz
serías
si empleada
tu energía
retornada
la inversión
obtendrías.

Porque escardada
entenderías
que honesta
andarías
si tus pasos
allende
te llevaran
reconocieras.
Porque escardada
comprenderías
que sencillo
es lo complejo
cuando aglutinado
resume tu vida
en un instante.

Porque escardada
sentirías
que brevemente
se vive
sintiendo
lo único
que posees.

Porque escardada
dejarías
de bondad
o maldad
calificar
lo bueno
o lo malo;
sería,
no más allá,
de lo que te da
o de lo que te quita
la vitalidad
en tu paso.

Y con esto y un bizcocho,
doy por zanjado este tocho.

A la hora de la cena

2005-06-20T11:07:00.000+01:00

Tiempo hace que andante vacilo
imaginando el poder de la sangre
emergente desde la raíz, por el filo,
rasgado, al cielo, en una tarde,
rota en atardeceres de teatro y mimo
ante una espalda que roja arde.

Ahogados los sentimientos que bucean,
gateo y diluyo mi enfermedad difusa;
urgente se disipan las orgánicas ideas
ante un alma que flota amable y confusa.

Finalmente estallan los siete grillos
ungidos del silencio que los germina,
envueltos en llamas de blanco y amarillo
grapo mi destino a su boca que termina
orgullosa con esta danza sin destino.

Volando, el águila sin tregua me espera;
idiota de mi, disimulo, no va a mi vera,
espero quieto e inerte oculto tras las telas,
narcisos y violetas conforman esta seda,
tapizando este alma conclusa, su cena
ordenada, señora, estará dispuesta.

Vivencias al final quedan, que quedan
abandonadas mientras se desintegran
con mi danza orientada al vacío, donde
ídolos y suertes varias desaparecen
orquestando la locura que me envilece.

enlace

2005-06-16T11:06:00.000+01:00

sopor...
enlazo la flor
de matices al corazón
y así de tono en tono, amor
brinco hasta la espesa nube de sol...
y disgregando este calor
del sueño sin dolor
expando sin ton
ni son...

Lo que es (una respuesta a las alas marinas)

2005-06-10T11:05:00.000+01:00

Nunca nada estuvo triste
ni cielos ni corazones
ni lo que no se puede hallar
porque ya está hallado
lo que nunca dejó de estar
en el mono "con ciencia i ado".

Años vividos y disipados
en neuronas por recapitular
sin filosofía ni baluarte
nada que defender, todo por amar.

Sin valentía abro la mirada
contemplando el escaso
virtuoso poco tiempo
que a mis pies se derrama.

Y mirando no dejo de ver
que fantasía e ilusión
prendas de cultura son;
como no lo hiciera nunca
naciendo cada día
viviendo en mi muerte.

Porque nada soy,
nada defiendo:
soy todo
lo no presente.

No ser y serlo todo
es el fundamento
de la nostálgica
alegría que les brinda
mi feliz corazón.

un recuerdo

2005-06-01T11:03:00.000+01:00

psicodelia y sinfonía
vuelan al rescate del infortunado
náufrago de tonos y sones
desperdigados en miles de tímpanos

recuerdos que vibran
en aires de lima y acordes
rotos y rasgados
por temblores creativos

neuronas adormecidas
despiertan a la memoria del sonido
de una vida en un momento
soneteando tarareos imperceptibles

perfiles paralelos
y matemáticas de las emociones
recapitulando fríos
y calores en la piel sentida

todo junto vuela en mí
en mi búsqueda perpleja me alcanza
todo resuelto juzga en mí
en mi inocencia de culpable sin juicio

retornan las horas muertas
viejos casetes en presencias espectrales
los vinilos abren vacíos ojos
y el tarareo vuelve a recordarme

a mi mismo

una nana

2005-05-14T11:02:00.000+01:00

duerme guerrero
duerme ya
flores de obsidiana
te elevarán

duerme andante
duerme ya
en aires de lima
y azahar

duerman niñas y niños
hasta despertar
aventuras e islas atesoradas
van a esperar

pregunten a su voz
durmiente
les acompañará
pero no fíen
ni porfíen
para no despertar
lo que allá
hallan de hallar

conciencia o diablo
nada sabrás
gobierna barco y mares
durmiente
no miras a oltananza
mira al viento
nada más

duerme mi amiga, mi amigo
duerme ya
que viene el infinito
y te hallará

A la vista está

2005-04-06T11:02:00.000+01:00

Que la verdad de este mundo
no es el mundo que en verdad
transito, ratos a pie, ratos a sueños
acompasados en el tic-tac
tac-tic de un corazón ensoñado.

Que la libertad de andar y andar
no es andar y andar en libertad
ausente, escondida bajo sombras
mortecinas en el plis-plas
plas-plis de un segundo eterno.

Que la compañía de un brujo
no es la de un brujo de compañía
pagada, tramitada en pagarés y letras
impresas en el bla-bla-bla
bla-bla-bla de un pensamiento ordenado.

Que la muerte de un hombre
no es la de un hombre que muere
solo, agonizante, en busca y busca
de una identidad desconocida
que apenas se trasvasa, ya desaparece.

A la vista está, lo que no está a la vista.
¡No lo pierdas en tu camino!
No vaya a ser, que cuando decidas mirar
decisiones y miradas no caminen
con el mismo hálito de vida.

Ocaso de un sueño

2005-02-28T11:01:00.000Z

En las estampadas laderas
del sueño mundano desperté
donde las raíces del mundo florecen
y flores maravilladas sumergen pétalos
en la honda tierra de lo irreal.

Allí nieblas emparedadas y esquivas
seguían el ritmo de mi guitarra
eléctrica y desafinada
palpitante dentro de un corazón etéreo
e inexistente… plenamente vacío.

Cóncavos ojos que no miran ni observan
ven los nervios entrelazados
de un sinfín de personajes realmente imaginarios
señalados todos con el meñique de la duda
dibujos de acuarelas y óleo en mi imaginación.

Recuerdos atravesados en la autopista
de mi historia personal, atascos en el ir a la muerte
deseos de regresar por el carril del despropósito
mientras esa niebla no me abandona
ni se acerca ni se aleja… sólo se vislumbra.

Ocaso de despertar atrapado entre mis cejas
presa de seres etéreos en la esponja
del conocimiento ficticio y evaporado
hasta que el último hálito de mis neuronas
desaparezca enturbiado en una creencia.

De lo real y lo imaginado

2004-12-03T10:59:00.000Z

Voces en el fondo del oído
   y dentro del alma un coro de réplica
   hablan de un mundo figurado
   que por real no pasa de articulado;
   por ser, sino fantasía y estética.

Una castaña en una plancha,
   una bruja frente a la hoguera,
   un pájaro, que si libre, que si enjaulado,
   una mujer acaricia su piel tensa,
   un bocadillo que es devorado.

Un humanoide en el televisor,
   dos se encuentran en el alcohol,
   conciertos de ritmos y bocinas,
   yo soy esto, esto es el acoso,
   nada que ver con las bolas de la vida.

Un barco a la deriva, rumbo a la isla
   que balancea en el horizonte
   de las dudas y de las certezas asesinas
   de un mundo imaginario y consorte
   de la búsqueda obsesiva.

Emoción y sentimiento

2004-11-21T10:56:00.000Z

Braman las emociones
en los acantilados del destino,
deseando ser oídas
allende se encuentren corazones
y nubes de olvido,
ruborizadas bajo la luz mohína.

Aúllan los sentimientos
en las rocas humedecidas en desgaste
por aparentes lágrimas
traídas contra los sinos, al viento
cansino y a la flor de ante,
silentes entes ignorantes de lástimas.

Empujan las velas
hacia los sueños venideros
torciendo dobles
de caminos soñados y sinceros,
hostigando senderos
crispados, bordeados de trigos y moles.

Peones y alfiles,
torres y caballeros, reyes y reinas
sometidos al designio
de una emoción venturosa, de viles
sentimientos de alféizar
sin flor ni careta de simio.

gaviotas en el alma

2004-11-19T10:55:00.000Z

A las gaviotas que migran el alma:

Claras palabras son extendidas,
largas pausas que aprisionan adentro;
a vosotras: la inquietud y la vida
recuperando el vuelo en un nuevo centro
ascendente y discordante, en armonía.

Y a las almas que anidan gaviotas:

Sólo letras enmarañadas en palabras
obligadas a un orden sordo y volátil;
no teniendo otra moneda en mis amarras,
insignificante regalo, todo parece fácil,
a vosotras, abandono por regaladas.

Pobres y honestas dádivas al viento
ornamentado en besos incesantes,
robados a una joven promesa que siento.

Suben las ráfagas y los planeos incansables,
unos y otros en batir de alas y besos.

Libertades anheladas se escabullen en giros,
increíbles acrobacias en la costa de la muerte
brillando sin luz, de oscuridad propia, miro,
en tu batir de alas me arrojo ensoñando al verte
rallar el alba y los atardeceres tras los giros
torcidos del camino trazado a la suerte
alocada que al aire no ata, ni amarra sin gimo
de llanto ni llanto instantáneo y de repente.

Prefacio

2004-11-02T09:49:00.000Z

Poema es, según el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, obra poética normalmente en verso; verso, palabra o conjunto de palabras sujetas a medida y cadencia, o solo a cadencia; medida, número o clase de sílabas de un verso; cadencia, efecto de tener un verso la acentuación que le corresponde para constar o para no ser duro o defectuoso.

En un momento dado, en un lector entusiasmado y esporádico, un poema puede convertirse en la llave que mueva su percepción del mundo, su interpretación y el alcance de su intención en la vida.

En un momento dado, a un lector atento y perseverante, un buen poema puede transportarlo a los límites de la eternidad.

En todo momento un poema, fruto de la poesía, nace en algún lugar infinito del oscuro mar de la consciencia con el único fin de atestiguar la vida y darse cuenta de lo que supone la consciencia de si mismo. Quizás los actos amorosos, intrínsecamente egoístas, más altruistas que se puedan ejercer.

¿El por qué de los Poemas Brujos?

2004-11-01T09:50:00.000Z

¿Hay malos poemas? ¿O, en todo caso, es poco apropiado su lector a quien en ese momento dicho poema nada dice? En el fondo, un conjunto de rimas, medidas y cadencias más o menos acertadas que surgen de la mano de quien poesía se atreva a escribir. Un poema es una novela, una inmensa historia en la que el lector ha de jugar un activo papel en su disfrute. Sin embargo, la pregunta es: ¿Estamos formados para ser activos partícipes de nuestra vida? ¿Activos lectores de poesía? Y mi respuesta es la duda. Más bien estamos llevados de la mano hacia el corral de las historias hechas.

Un poema necesita, o mejor aún, exige de su lector que active su lado oculto, su intuición y construya el o los personajes, el ambiente, la historia que discurre y la historia que continuará; porque, en definitiva, el poema sólo es un breve vislumbre del aquí y ahora de, precisamente eso, una historia. Por tanto, esta exigencia en el lector, esta obligación de requerir un lector vivo y no un lector muerto, es lo que hace complicada la lectura de la poesía y lo que la hace tan maravillosa, porque en definitiva, un conjunto de palabras iguales, se constituyen en un mensaje tantas veces diferente como lectores capaces de aprehenderlas con la punta de sus ojos halla.

Poemas brujos nace como resultado del caminar tras la estela de un nigromante, de un brujo o de un canalla embaucador que ha arrastrado a miles de vidas en este planeta tras un abstracto objetivo que aún ninguno conocemos y del que todos parecemos hablar: la libertad.

La libertad de escoger nuestro modo de vida. La libertad de estar libre de creencias, de logros, de currículum, de formas, de “yo-soys” y “yo-no-puedos”. La libertad de aceptar nuestra historia personal sin que esta suponga una pesada carga que arrastrar, más bien el impulso que nos hace falta para dar el salto al infinito o al menos, como yo, de querer jugar con estas hermosas metáforas. Bellas alusiones que cientos de hombres de todas las culturas y épocas han venido esbozando sin cesar y de las que sólo unos pocos parecen hacerse partícipe en el final de su vida.

Aún hoy no me atrevería a afirmar si el motor ideológico de esta búsqueda, Don Carlos Castaneda, es un increíble y fantasioso novelista imbuido en un amplio conocimiento de la liturgia, magia, costumbre y vivencia prehispánica del México antiguo o de si realmente se convirtió en el heredero de un antiguo linaje de brujos toltecas. Con la perspectiva de que brujo, en esta tradición, equivaldría, salvando todo un Océano Pacífico, a los bujin o practicantes de artes marciales japoneses. Personas que buscan combatir en la vida para encontrarse a si mismos en la muerte.

Sin embargo, en el resto de lo que podrás leer, no volverás a encontrar su nombre o referencia alguna a sus enseñanzas, pues estos poemas brujos están basados en una experiencia, personal e intransferible, y por lo tanto, circunscrita a una forma de andar en la vida que posiblemente no pueda equipararse al camino tolteca, aunque este halla sido su referente principal durante los últimos casi nueve años.

No quiero despedir esta introducción sin antes mostrar mi profundo agradecimiento, amor y afecto por mis cuatro puntos cardinales, por las cuatro mujeres que han conformado hasta hoy la historia de mi destino, en alguna manera que aún desconozco.

A vosotras, porque fueron y porque son.

el colgado

2004-10-19T09:47:00.000+01:00

Tras el ciclo que se ha cumplido,
llega la paz enervante y tranquila
del que observa de lejos lo aturdido
tras el paso agotado de lo que aniquila.

Balanceo inerte
largamente sostenido
de viva sinusoidal
y efímera muerte,
ofrece lo conocido
sin nada más que dar.

Ni augurios ni apegos ni almas arrastran
ni empujan las imantadas decisiones,
ni ritos apagados ni creencia pasada
mueven a los imperceptibles dioses.

Dios eres tú:
alma en la razón,
lógica desesperada
de tal magnitud
queda en el corazón
la vida atada.

El placer del sonido ronco y aturdido
de una naturaleza expresada de raíz
hasta arrancar de cuajo lo significativo
del camino junto a los campos de maíz.

Contingente, incierto. Anhelosamente pendiente o dependiente en grado sumo. Dicho de una persona: Burlada o frustrada en sus esperanzas o deseos. Que se encuentra bajo los efectos de una droga.

Empiezas a observar en una ventana, un buen día, sin motivo, y ya no hay fin. Ruedas afines de luces ambarinas aletargan una decisión tomada desde el momento del nacimiento. Se involucran las ruedas en el balanceo del péndulo de la indecisión, en el giro del destino.

Atormentado ando con la vista entre campos de fantasmas retóricos hasta percatarme de mi espantoso papel entre tantos espantosos estereogramas. ¡Asusta! ¡Asusto! Sus mentes giratorias los absorben. Cabalgando a lomos de una escasa vitalidad revenida, justificando sus ademanes y sus gestos. Pero es otro ser el que muere, el que ya anda muerto allá dentro. ¡La vida es tan obvia!

Me identifico. Fantasma soy y en fantasmas me reflejo. Sólo déjame agarrarme al último rescoldo caliente, a la última alternativa, pues no tengo otra cosa que hacer mientras muero en el tiempo y en el olvido.

la rueda de la fortuna

2004-10-15T09:46:00.000+01:00

fuerzas inequívocas arrastran
mareas de indecisiones
de una mar que sólo navega
en el límite de una historia

ciclos irrepetibles entrecruzan
la experiencia inagotada
de un mar sempiterno
de lágrimas no derramadas

toboganes que idolatran
al limitado dios del tiempo,
en sus descendentes minutos
arropan olas de indecisión

un héroe despega sin prisa
flirteando entre nubes y brumas
de sortilegios y magias
retando al combatiente Cronos

la muerte es el premio final
de la esperanza del éxito
de héroes y guerreros
sometidos a fuerzas de vaivén

Pieza mecánica en forma de disco que gira alrededor de un eje. Turno, vez, orden sucesivo. Encadenamiento de los sucesos, considerado como fortuito. Circunstancia casual de personas y cosas. Suerte favorable. Inconstancia y poca estabilidad de las cosas humanas en lo próspero y en lo adverso.

Seres de dos manos, así nos hizo la genética y la evolución. Animales inconstantes y duales sometidos a si mismos: a sus creencias y proposiciones, vanidades y egos, esperanzas y planes.

Sin embargo, todo ciclo está contenido y definido en lo que le es propio. Es finito y determinable. Y este ser de dos manos, este animal inconstante, tiene una cualidad. El desapego que le permite salir de la marea, alejarse de los rompientes y las olas inagotables. Es la cualidad que le permite volar las aguas y navegar los océanos de burbujas y momentos que conforman la vida de todo gladiador: ¡los que van a morir te saludan! ¡salve, mi destino!

la emperatriz

2004-10-08T09:45:00.000+01:00

puntos ambarinos en todo sentido
sonidos agudos en el roce
de la acción sostenida

decisiones moviendo presencias
hacia compases intemporales
y laberínticas historias

ritmo y rima que desentona
en el equilibrado reflejo
del lienzo de la experiencia

acción, decisión y experiencia
aglutinada en el frágil
reflejo de un águila

entrecruzados los reflejos
en enmarañados telares
de vivencias y sueños

infinitos seres sienten
y emocionan al compás
de músicas inauditas

y yo busco ver para no mirar
alcanzando la cima de la vida
paso obligado a la muerte

Soberana de un imperio.

¡Cuántas veces ha cambiado la huerta! ¡Cuántas veces ha sido otra huerta mi huerta! Tantas veces distinta, tantas veces la misma, tan efímeras las construcciones y los trabajos, tan salvaje la naturaleza aún encasillada entre paredes de cemento.

Tan efímera la vida que alberga la huerta, mi huerta. Tan a expensas del entorno y el entorno del momento. No abarca la razón de mi huerta a hurtar al pensamiento una clara explicación de su sino.

Queda la intuición viva del conocernos presentes, del gobierno de nuestra acción, de la acción sostenida. Porque sin tiempo para la cosecha, apenas para la siembra, no nos queda otra expectativa que poner lo mejor de nuestro camino en cada golpe de azada.

¡Mi huerta! ¡Mi huerta! Tan cambiante, tan silente y yo aquí, al borde, sobre piedras y viejos troncos, historias de otros tiempos, observo el frágil equilibrio de la creación siempre permanente.

la sacerdotisa

2004-08-09T09:44:00.001+01:00

vieja luna creciente
que en el horizonte deja
una estela de serpiente
tan oscura, tan vieja

perseguida y cansina vienes
por tu menguante y vencida
hermana, a la que no temes
y que será de igual seguida

sólo una noche llenas
tu pecho gemelo y romo
de sensual placer y penas
por lo vivido, amado sólo

estelas de serpientes desnudas
surcan cielos, candiles y velas
de llenas y plácidas lunas
arropadas en fugaces telas

cantan las brujas lunáticas
en amores y desvaríos se afanan
buscando la visión mágica
de los vientos que además cantan

Mujer que ejerce el sacerdocio.

Telas de ensueño dorado tejen las gracias de los vientos vestidos y enarbolados en las banderas invisibles de las brujas navegantes. Las velas de su falda empujan al horizonte los mástiles que las soportan sobre la frágil mar de su mirada.

Corceles endulzados tras la estela de una luna bruja y lunática, enloquecida tras los cantos de vientos foráneos y conocidos, serpenteantes, que arropan los placeres de profundos besos y ligeras miradas.

Allá van las runas y las cartas, las bolas y las caracolas, amantes premonitoras de lo que nunca se sabrá. Allá van las túnicas y las faldas, blusas tercamente alisadas de pasión y deseo. Allá, a ras de los vientos van las sombras iluminadas de las lunáticas brujas surcadas de ensueño.

Cuentos y contradicciones

2004-07-26T13:21:00.000+01:00

Hubo una vez,
hace mucho, mucho tiempo,
tiempo aún sin transcurrir,
en el que un niño fue nacido
de un sepulcro
y muerto anciano
en el vientre de una madre.

Se deshonró
como el niño más ágil
que apenas reptando,
escaló profundas cuevas
y se sumergió
en las más altas cumbres
de su mundo de horizonte plano.

Este héroe desangelado
dejó morir a la princesa
y abandonó el pueblo que gobernaba,
dejando en manos
de viles y sabios gobernantes
países enteros vacíos de gentes.

Niño más altruista
jamás fue conocido,
al sediento dejaba morir de sed
y al hambriento de gula.

Imbuido de maldad
salvó las almas de cuántos adoraba,
saciado de bondad
quebró la de los que odiaba.

Crucificó al aire
y castigó a los bondadosos.

Los malvados fueron ollados
y de sus propiedades despojados,
hundidos en la miseria
de infinitas riquezas de oro y plata.

Navegó mares desiertos
y pescó en las arenas
de interminables dunas.

Cabalgó sobre las aves
y voló a las espaldas
de las alimañas.

Devoró la hierba junto al lobo
y masticó la carne junto al venado.

Creó la modernidad
del palo y la piedra
y llevó a los suyos
al más cruel atraso social
de manos de la electrónica
y las matemáticas binarias.

Hasta que nunca más se supo
de lo que nunca fue conocido.

el hierofante

2004-06-28T09:43:00.000+01:00

Olor de luces que ciegan
sabor de lirios que embriagan
tacto de rosas que envenenan
vistas dulces y amargas
oídos y bailados corazones.

   Corazones de azúcar para ratones
   que apoyan la visión árida y dulce
   de la acción y la decisión, torpes
   o acertadas a los ojos de las nubes
   de erizada piel, por sonido que vaga.

      Vaga y difusa es la mano que alcanza
      sabores y texturas en las aguas viles
      que arrastran ríos de mermeladas
      y trompetas, que navegan a confines
      de emociones y sentimientos de brega.

Sacerdote de Eleusis, en Grecia, que presidía la celebración de los misterios sagrados. Maestro de nociones recónditas.

Vestimentas y accesorios ricamente adornados pululan por el templo como si de un ajetreado centro comercial plagado de fantasmas en busca de un vacío que les llene, de una plenitud que les vacíe. Sacerdotes y aprendices, bohemios y románticos buscadores, crédulos y fanáticos, pecadores sin maldad y santos malvados, todos apelotonados en torno a una súplica, cada uno para cual, cada si para si mismo.

Los olores y los sonidos se entremezclan en la vista que ya no ve ni percibe. Sudor y grito rebuznan desde el altar. Feligreses de piel enmohecida por credos y fantasías erizan la lengua y las carteras. Todos buscan pagar su pase de impecabilidad, camino a la prometida tierra que no llegará.

La muerte sagrada no ve rituales ni ve distinciones, no mira en los bolsillos, sino a los corazones. No escucha oraciones sino sólo oye historias. No huele inciensos sino olisquea el miedo. No te toca la piel curtida sino la atraviesa en busca de lo oculto de las almas. No saborea los fines de los rictus embarcados, sino sus propias derrotas.

la fuerza

2004-06-22T09:41:00.000+01:00

azul es el viento que inunda con caracoles
el interior de estos viejos pulmones
mohínos y cansinos ventiladores
traqueteados como dragones

violeta los huracanes que abandonados
violentan las olas de saliva y sangre
resurgidos de los aires entrados
evocan expiración y hambre

las flautas nasales bordan la melodía
que atrae hacia el dulce pulmón
las ratas de mi melancolía
atrapadas en la razón

hacia el infinito se disgregan sales
y azúcares divinos desechos
sudores de barras y bares
rompen en el pecho

aire marino de concha abandonada
al destino que nos depara y espera
ya queda la mente limpiada
en la respiración que enajena

Vigor, robustez y capacidad para mover algo o a alguien que tenga peso o haga resistencia. Aplicación del poder físico o moral. Virtud y eficacia natural que las cosas tienen en sí. Causa capaz de modificar el estado de reposo o de movimiento de un cuerpo o de deformarlo.

Allí estás tú y aquí estás tú, contrapuestos ambos, como dos espejos que se reflejan a si mismo, en tensa espera. Cada uno, cada tú, muerde con el alma, plasma con la mano, la tensión aferrada a la funda del sable. Ambos han practicado, ambos han conocido: ya lo sabes, tú y tú lo saben. Izquierda prepara y la derecha corta. Es tú cabeza o la cabeza de tu espejo. ¿Quién refleja a quién? Si al menos tuvieras claro cuál de los dos es el real, cuál debería morir y cuál vivir. ¿Eres tú, el de aquí? ¿O serás tú, el de allí? ¿Qué espejo deberá fraccionarse en diminutos y cortantes añicos?

La tensión crece en el terreno. La vida se repliega ante el duelo que acontecerá. Luego, todo volverá a su lugar. Tú, y él, tu otro tú, lo saben, la energía y la disposición deben estar desenvainadas antes de que lo esté el sable. La fuerza del corte ha de explotar sobre tu cuello o tu cuello al más mínimo gesto de réplica.

En un segundo, todo el Universo estalla, nada más que los espejos que se reflejan viven en la oscuridad, sus sables respiran, son un nuevo organismo vivo adherido a la carne y a la sangre… todo termina: tú sobrevives, tú mueres.

la estrella

2004-06-21T09:40:00.000+01:00

piernas plantadas en tierra
cadera que baja al infierno
torso que asciende al cielo
brazos abarcando horizontes

todo gira alrededor de todo
piel hinchada, absorbida
por el infinito cercano
rompe cada célula y esparce

sangre y músculo, víscera y hueso,
las células huyen, se disgregan
la percepción se dispara
el infinito acoge lo único que queda

tú, descompuesto, vacío
ya no hay historia, ya no hay vida
sólo queda tu amor a tu muerte
vuelves a entender sin palabras

      los tambores retumban
      vuelve a ti tu conciencia
      el humo y los olores cesan
      cada célula se recompone
      cada gota de sangre retorna
      pero ya no eres lo que eras
      ahora sólo eres tú

Cada uno de los cuerpos celestes que brillan en la noche, excepto la Luna. Objeto en forma de estrella, ya con rayos que parten de un centro común, ya con un círculo rodeado de puntas. Sino, hado, destino. Cuerpo celeste que emite energía luminosa, calorífica, etc., producida por reacciones termonucleares. Una estrella típica es el Sol.

Cuando llegas al centro del oráculo, el chamán te invita a ocupar una punta de la estrella. Observas en la semioscuridad, a los lados más aprendices llegan y ocupan sus lugares. Algunos mantienen un carácter seguro de sí mismos, otros parecemos y somos novicios hasta en la firma que estampamos en el certificado médico que te obligan leer y sellar con sangre a la entrada. Nada se ve y todo se observa. No sabes que oculta más, si la falta de luz o las tinieblas que crean reflejos y zonas oscuras, no sabes ya si en el espacio que te rodea o en tu propia cabeza.

Empiezas a sentir que la cabeza se abre y entorno y sesos forman y todo semivacío. Vomitas toda tu vida en una diáspora de ideas y juicios sobre ti mismo. Cuando te das cuenta ya no estás en la estrella, sentado, sino en un inmenso desierto sin horizontes, sólo, sintiendo aquello conocido. Sintiéndolo como el útero que te formó y te lanzó a la vida.

Y al instante todo se desvanece y la luz inunda el recinto. Más tarde nos informan de los hechos acaecidos en nuestras cuatro horas de éxtasis. Debo confirmarlo con mi reloj, y con el reloj de la estación y con el de la cocina de la casa donde aposento mi rendido cuerpo. Yo sólo viví un instante en el desierto y arenoso útero de mi nacimiento.

la torre

2004-06-16T09:39:00.000+01:00

Escojo ladrillo y cemento
diligenciadamente sube
fila tras fila al cielo
edificio de sueños y nubes.

Escalera arriba y abajo
derramo cimiente, dádivas
por doquier reparto
a las rapaces ávidas.

Almenas y contrafuertes
se apelotonan sin cohesión
tras un cielo de muerte
de hombres sin salvación.

Espíritus cubiertos por arcilla
de fe, de dinero y arrogancia
miran al cielo que más brilla
desde su falta de elegancia.

Hasta que decido romper
almenas y muros derribar
al aire deseos dejar correr
y partir desnudo a la mar.

Edificio fuerte, más alto que ancho, y que sirve para defenderse de los enemigos desde él, o para defender una ciudad o plaza. Edificio más alto que ancho y que en las iglesias sirve para colocar las campanas, y en las casas para esparcimiento de la vista y para adorno.

¿Cómo deseamos la morada de nuestro espíritu? Por paredes el horizonte y por techo el cielo. Las ventanas, las montañas y la puerta, los bosques. La primera planta, las cuevas y grutas que me llevan a lo más profundo y la segunda, el desierto y la tundra, la tercera, riscos y paredes en piedra y sangre viva.

La cocina formada por miríadas de seres vivos desde los cinco puntos cardinales de la existencia y en el dormitorio sólo un búho y una luciérnaga, una en cada extremo. La sala fabricada con los tangibles sonidos de la vida y la trastienda con las fragancias de lo muerto. Los pasillos tan estrechos, aprisionados entre el mar y el río y en la chimenea, el sol. Arriba como lámparas las lunas y allá, los cajones y las gavetas de mi memoria.

Porque nada más hay que lo que se vive.

la templanza

2004-06-10T09:38:00.000+01:00

Altas son las columnas
que a la cúspide sustentan
y sobrias las ágiles estelas
que caen como sólo una.

Prudentes los salones,
de magos y nigromantes
llenos, neuronas y razones,
en busca de ilusión amante.

Intrépidas las puertas que abro
al mundo de los secretos arcanos
asediadas por alisios y vientos
que traen en alas los sacramentos.

Hacia las cuatro esquinas del mundo
el templo del corazón se dirige
y a todos ofrece incertidumbre,
cobijo y manta y sed al sediento.

Vírgenes aladas en la aras armadas
miran de frente, vistas ya alejadas
desvela las impecables hadas
que de secretos quedan habitadas.

Moderación, sobriedad y continencia. Una de las cuatro virtudes cardinales, que consiste en moderar los apetitos y el uso excesivo de los sentidos, sujetándolos a la razón.

Impecablemente arrinconada, la razón se rinde a la intuición y cede ante su enorme poder. Nuestra parte oculta por la socialización y la cultura reclama su sitio. La brujería de nuestro entorno común se desmorona ante las arremetidas de las olas del infinito que estallan contra nuestro filtrado mirar.

Es entonces cuando necesitamos como nunca la sobriedad como única herramienta para guardar la integridad como seres que navegan hacia el puerto de Dante y, un loco desgarrado por su poder no engaña a un barquero oscuro y paciente sustentado por las interminables sombras del Universo.

No soy (ejercicio apalabrado)

2004-06-09T11:04:00.000+01:00

No soy cada uno
de los pensamientos
que el mundo me presta.

Ni los pensamientos
que se prestan a nacer
como aritmética del ser.

No soy cada uno
de los sueños
que el mundo me dedica.

Ni los sueños
que se dedican
a crecer.

No
soy,
simplemente.

Ni simple
tampoco
soy.